Le muse di Klimt by Paola Romagnoli

By Paola Romagnoli

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E non aggiunga altro. E allora lui capisce che anche in lei c’è stato del desiderio, dell’impeto. E allora lui capisce che vedeva, vedeva eccome sua madre quando stava lì, attorniata dai bambini piccoli, tra secchi di pannolini fumanti da lavare. Vedeva quello che avrebbe potuto avere se solo fosse riuscita a far arrivare la sua voce su un palcoscenico. A guardare avanti, un pubblico. Invece che per terra, lo sporco. A guardare avanti, semplicemente. Per questo Klimt ogni tanto si offre di accompagnarla.

La madre dev’essere uscita presto, anche stamane. �Oh Byzantine, adorata, smettila... », ride Eugenie. ). », ride. ». (slap, slap, slap). ». �La mia Byz, la mia Byz... ». Anche se il lavoro non è certo leggero, a Eugenie piacciono le sue ore al caffè, ed è sempre di buon umore quando si sveglia. Pensa che in fondo sarebbe potuto andare molto peggio a una ragazza come lei, senza un padre conosciuto a lasciarle un cognome di famiglia. Le piace, le è sempre piaciuto, da quando bambina trascorreva già lì molto tempo attaccata alle gonnellone della zia che la teneva con sé mentre la madre di Eugenie era al lavoro.

Guarda lui a distanza. «Mi senti, Gustav? Dico a te», sussurra. ». Porta i capelli ricci divisi in due con una riga precisa al centro, Emilie, e spesso li ferma ai lati della fronte con dei pettinini di legno in modo che aderiscano al capo, per poi allargarsi in libertà intorno al viso e al collo. Lì seduta sul sasso, mentre parla a lui che non la può sentire, con le dita di una mano si arrotola i ricci di una ciocca scivolata fuori dall’acconciatura. Ha un viso sereno, Emilie, a guardarla così.

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